入秋以来，包头的天空总是灰蒙蒙的，雨也总是要下不下，犹豫不决的样子，间或含羞带怯的洒几滴，很是不爽快。
突然很怀念老家的秋天，老家的秋天绝不会这么拖泥带水，而是一夜之间，天高了，云淡了，风也清醒了，麦穗全低下了金黄的头颅、谷子也被沉甸甸的谷穗压完了腰，最妙的还是荞麦，卸下了清纯的模样，一粒粒的展示着三角的锋芒……
老家的秋天是热闹的，辛苦了整个春夏的农民，最盼望的就是这个收获的季节，三五成群的人们起早贪黑，几家人家相互帮扶，赶在秋雨前把小麦全部收割入仓，不然秋雨后小麦会再次发芽，发芽的小麦有一种淡淡的中药的苦味。小的时候，有一次家里的小麦就经历了这样的不幸，但是奶奶仍然没舍得浪费辛苦得来的粮食，一次蒸了馒头给我们吃，到现在还记得那个特别的苦苦涩涩的味道，就像奶奶蒸馒头时，把她的惆怅和无奈也一起活到了面里，那种与天抗争的味道时隔二十多年仍让我记忆犹新。
老家的土地最适合耕种的就是土豆，这里干旱少雨，沟壑不平，没有其他富庶村庄的水地，旱地最适合生长的就是土豆。每到深秋，家里老老小小就会全家出动去挖土豆，土豆丰收的场面的是最壮观的，一车一车的土豆载着一年的希望奔向地窖储存，他们中的很大一部分将被收购哦，换成农民辛苦一年仅有的现金收入，其余的则是一家人和一家的牲畜来年的口粮。
每年的十一假期我们都会有一周的农忙假，让学生们回家帮家里秋收。那个时候我在家里的主要任务是帮助爷爷捡土豆。就是大人们已经收过一遍的地里，总还会有一些漏网之鱼，爷爷就会不辞辛苦重新翻整一遍，既避免了浪费，还营养了土地。记忆中那时的故乡，正值深秋，天空是蔚蓝的，秋风是刺骨的。我裹着厚厚的棉衣，紧跟在爷爷的身后，爷爷在前面不时挥舞着响鞭，吆喝着家里健壮的骡子，另一只手稳稳的操控着犁把。响鞭不时的划过，在半空中展现优美的弧线，声音响亮，但却很少落在大青骡的身上，爷爷对于自己的牲畜是出了名的爱护，无论如何是不会真的下手的。夕阳映红了晚霞，我们的身后是长长的影子，就仿佛天地之间，只剩下我们这一老一小一骡一犁，陪伴着我们的是爷爷偶尔拉长的吆喝声和响鞭那清脆的啪嗒声。每回卖完土豆，奶奶都会给我买一双花色的单鞋，那时的我会因为这一双小小的布鞋幸福雀跃很久。
村里有大大小小五六个打谷场，我家的打谷场就在上学的必经路上，每到秋天，这段路是最热闹的路，车来人往，川流不息。我们乡下的打谷场有一个很古典的名字——场面，每到秋天，这里确实能看到最阔气的场面，到处是金黄，谷子、小米、小麦，这里一堆、那里一座，像一座座小山，丰收的小山、希望的小山。
时隔多年，很多细节都随年轮淡却了，但爷爷打谷子的画面就像一幅油画一样，深深的刻在我的脑海里。家里那头健壮的大青骡拉着磟碡一圈圈的碾压着地上的谷穗，爷爷拿着木钎把碾压下来的谷粒抛到空中，风吹过，谷壳和尘土随风飘散，而谷粒却沉甸甸的落下来，直到堆成了山……就像我们的记忆，那些沉淀下来的，永远是厚重的。
那个时候的场面，不仅是收获的天堂，也是我们的乐园。放学归来，几个小伙伴总是相约在场面，那些秸秆堆成的小房子，那些荞麦堆成的小床，那些场面墙角挖好的灶台，你是爸爸，我是妈妈，两小无猜，一会哭一会笑……
如今的故乡，再也没有了记忆中热闹的秋收，也没有了记忆中金色的秋实。那些曾经川流不息的场院，早已荒草丛生，永远失去了他的张扬；而那些场院里的欢笑声，也早已随风荼蘼，再也找不回当年的盼望。
但是故乡的秋天，却在我心里收获了成长，沉甸甸、厚墩墩的成长。
贺芬
306137��|�A�
