离别总是艰难的。
你可以说再见时假装微笑，却怎么也没办法扭过头时忍住悲伤。
我家应该也算是见惯了离别。母亲说我还没出满月时，父亲就因工作，不得以而离家。干了一辈子工程，走遍了祖国大江南北的父亲，留下了二三十载告别的身影，和一年的漫长思念。小时候每逢过完春节，便是道别送行的日子。父亲拉着行李走在前，母亲牵着我，亦步亦趋的跟在后面，从家到车站的百米路，也是沉默无言。到了大巴前，母亲帮父亲放好行李，不停的唠叨叮嘱，极力的控制着自己的情绪，父亲微笑着摸着我的头，温柔的说知道。
车开了，母亲看着车窗里远去的父亲，使劲的挥着手，眼泪已不自觉的滑落。父亲始终没有回头看一眼。后来我慢慢长大了，母亲在与父亲的离别时显得从容多了，也会开玩笑的说，这家对你来说就是个旅馆，现在是退房的时候了。
总是用刺刺在同一个柔软的地方，久而久之那里也就变得坚硬了起来。其实哪有什么习惯了离别，只不过是彼此都理解对方的付出，无奈又坚强的选择面对。
与父亲的离别还没停止，如今又到了我出发。
送别的人总是目送至消失在地平线，告别的人却从不敢回头。
母亲总表现的很开心，你们都走吧，可没人在家烦我了，我也好轻松轻松，享受享受生活。在月台上，我给了母亲一个拥抱，挥手说再见，转身登上了火车。我突然想起母亲送别父亲时的神情，想回过头看看，忽觉得鼻头一酸，只得低着头快步走进了车厢。从车窗里，我小心翼翼的瞄了一眼，母亲果然还没走，她看到我回头，便又拼命地挥了挥手，我也挥了挥手示意母亲快走吧，便不敢再看去。
火车开了，隆隆的驶向远方，我忽然明白父亲为何从不回头。有一种离别，是告别生命中最爱的人，告别心底最重要的家，有一种离别，是擦着眼泪，不敢回首。
我仍在车窗边坐着，离家的火车，我总习惯在窗边多坐上一会，窗外景色向后疾驰。火车告别了月台，带我从落寞的皇城穿过繁华的都市，从一马平川的中原恰逢烟雨迷蒙的江南，越过长河落日圆的大漠，走进茫茫波连天的大海，缓缓停在了终点，那是一场盛大的告别，对过去的告别，对故乡的告别。
但火车的终点就是我的终点吗？不是的，我从哪离别，终将还要回到哪去。就像太阳，一边熄灭着走下山去，告别大地，收尽苍凉残照；另一边又会燃烧着爬上山巅，重归天际，播撒烈烈朝晖。今天，我从这里离开，行囊里装满了故乡的眼泪；明天，我一定会回到这里，等待我的是母亲的怀抱。
