生活是我自己的生活，它无关乎他人的脸色，诗是我自己的诗，它不单是一种语言的组合。
你是四月早天里的云烟，黄昏吹着风的软，星子在无意中闪，细雨点洒在花前。临近窗边，错落睡着几本半裸的书，主人业已不知走去了哪里，以此她们得以放浪形骸，曼妙的裙摆被拂面的微风撩拨得剌剌作响，犹如痴情又狂荡的青衣女子，一心念着等待主顾们的宠幸。水染的帘宛若碧空延伸进了窗棂，随煦风顽皮地吞吐着舌，一吞一吐间，屋外漫天纷飞的柳絮偷入，这飞腾的精灵伙同着桃红柳绿，使得早春的四月更多了些童幻的色调，有意无心地飘散进来，看似要自不量力跻身成为一本敞开肉体上的图腾。室内无须开着风扇便能感受到阵阵舒爽，金色的夕照亦来逢场作乐，融身少女腼腆的爱，柔柔地透过玻璃门的封锁，和每一个人亲昵，娇倩旖旎。
是思念，把我们每一个人都变成具体的诗人，也是思念，让我们的字迹变得模糊，许多错过，也只是无可奈何，锈迹的岁月裂了，纹路随着老去的书皮一样变得褶皱不堪，不堪再见，不堪重现。雨过的云总是像素写画里灰黑的发丝，细致，敷衍，一笔带过又缺少不可，三五只大雁悉数擦过草黄的天色，徒留影子倒影在水中的城堡，桃花的瓣被吹落满眼，人会老去，幸福会褪去，惟剩久久氤氲不肯散的浮动着的春的气息。
文字是凝固的生命，阅读是伟大的复活，苦痛蹂躏着我的双眼，恇怯的灵魂，就要出窍，我不能容许被吞没，但却享受着脆弱。当你心中拥有一个具体而美妙的人，你可能就无法停止写诗，当你心中拥有思念与深情，你可能就无法停止写诗。葡萄紫的夜卷涌着，混合着飞机的悲鸣，将心捧带到一片安沃的净土，金黄的圆盘宛如被曼曼思绪点燃，楔在乌黑的夜幕里，照耀着人世的冷漠孤独，此情此境，若有一星半点的绘画天赋，我定会手执墨笔，描绘出当下梦境样的天际。
每一个人都是时代的过客，却仿佛又都是步入红毯的明星，或许，每一个千疮百孔的人终归不会是热爱生活的人，诚如，暖亮的勾云不一会便黯淡成眼窝里抹不去的黑。其实，人活下去不止要有思念，也要有仇恨，仇恨无能为力却要逞强，仇恨不能把时间停格，仇恨为什么会有如此多的仇恨。将仇恨化为悲愤的力量，好像每一方文字都是命中的结，即便解不开，也定要切将来。王小波说，一个人只拥有今生今世是不够的, 他还应该拥有诗意的世界，再过残酷抽象的现实意象，在富含诗意的眼里都能够成为抒发主观情感的场所，文字，永远不会成为我的工具，只是上天对我的怜舍，赐予我的禀赋，指引我从迷途到归家的路。
夜，无尽的夜呵，几时让我看清那属于我的面容。
风息，夜阑。
