记忆是一本日记，一本一本永远都翻不完。我打开曾经的一本，油墨仿佛还没有干，像你湿漉漉的眼睛。哭了，不是因为我跌倒，不是爱情它不美好。哭了，是因为我受伤，是因为生活看不到希望。她也许回忆起了早年的旧事，恋爱吃醋不满婚姻的不幸 ，总之她停止了试穿衣服坐在镶木地板上一动不动，听我不间断地咳嗽。那年的泡菜、煤油灯，和我屁股上的补丁，清贫说出了童年的秘密。那年的山峦、流水、星辰和日月，露水说出了黎明的秘密。镜子、灰尘、和我的虚无，说出了命运秘密。
“只有青山藏在白云间，蝴蝶自由穿梭在心间。” 有时候我们在阴影里呆得久了，自己也变成了阴影的一部分。
