他携愁思入睡，后因恶梦惊醒，一夜噩耗，使其泪遗颊面。
故事中，有一片如血的黄昏，斜阳下，兵哨屹于山顶，人们是怯懦者，被这些孱头挟压进城。
城市是狭窄的，如铜墙铁壁，人们在压抑的空间里找不到一丝缝隙。
大家开始唾骂，浓痰随地吐于地上，一个个满口渍黄，让人讽刺的是，浓痰在地上被空气中蒸发后，又重新被人吸入肺里，人们说着自觉欢愉的话。
有的事，终究得按剧情发展。故事将她作为惩罚，写进了剧本，安排进我的生活，我欲伸手触摸，却永远遥不可及。
冰凉的狱，如冰凉的心。天真的孩子被她偷走了所有的东西，孑然一身，亦如一丛蓬蒿，后来的生活，唯有那温柔的纸笔，沾点咸泪在文字中踽踽独行。
我以文字裹身，亦如文字命入薄纸。故事永远不会满足，剧本夺走了我仅存的执念，消失在了如血的残阳，黄昏留下一缕昏黄，昏黄篆刻孩子的悲伤。
所谓爱，都是虚影，随之化为泡沫，皆去了慷慨的世界。我后来尝试着寻找，可剧本终究太过吝啬，只为故事模拟了一场大雨。雨中城亦如梦中人，朦胧勾勒起一片氤氲，街道人楼影空，屋檐与雨交欢。
孤寂的城，总有人会找点乐子，那些吸呼着浓痰的人们，在围起的城墙里学会纵欲高歌，嘈杂声会让人永不知疲惫，他们皆如行尸走肉，有丸性自起。
后来，孩子从牢门中走出，去看看更广的世界，为躲避忠仆的哨岗，他在窄墙之上小心翼翼。凛冬就要来了，世界违逆了期许，孤独还在咀嚼，但人心已逃进山野里。
我欲饱读诗书，但总学不会飞檐走壁，人心惶惶，我在孤独中写下流年，但一直等不来有人为其取暖，人心如坚冰，又何尝有人怜悯我这糊涂的孩子。
眼泪，或许只是小巧的迷信，我学着忘记属于你的村庄，而你也不再住进我的心房。
雨在落下时，终归是属于土地了，而我也如飘蒙落下的尘埃，合着世界的喧哗消失进了世界。我曾在大雨中捧水，可捧起的只是一片冰凉的心。
人间的美，你独占九分，而我相对可怜，竟拿不一丝残存。我若为风，估计是山野的土尘；我若为影，或许只是你天际的浮云。又或者，我仅是那云层迅速消散的涟漪。
秋天已经走了，风影中刻着我写下的文字，它或许会带着我的思念向冬述说，愿冬能为人间下一场雪，我还在田野里傻等，等候一场画卷的明镜。
糊涂的孩子只适合陪伴文字，文字在纸上扎堆生火，火光中倒影着孩子的心事。孩子在渠好的火里取暖，散去了一丝身后的阴云。
故事的剧本永远写不完，总有一些笔墨旧纸无处施展，还有好多文字没能落地，有人的剧本续写了一段传奇，而我的导演只当我是悲剧。
城市又在安静中苏醒了，喧哗的人开始了重复的生活，浓痰一如既往，口中满渍金黄，谁又能确信，那吐下的痰，就不是自己的伏笔？
