晨光中，我曾见无数飞蚂蚁向阳而起。

暮色下，也见它力竭而终。

一

祖在锄地。

烈日下，戴着草帽，肩上挂着一毛巾，埋下腰，举起了锄头。

随着臂膀有力的挥动以及拉拽，锋利的锄刃闷在干硬的黑土里进行着荒草根的收割，新鲜的黑土一股又一股的翻起来。

随着影子慢慢的归于他的脚下，衣服湿了又干了，然后又湿了。

祖终于感到了一丝疲惫。

他直起了腰，双手杵着锄柄端部，享受着丝丝微风带来的凉意。

抬眼望去，

斜射的阳光明晃晃地照在近处父母的脸上，有那么一丝静穆。

稍远处的邻居坐在田埂上很享受地把烟丝塞进那根老烟斗，不一会儿传来了烟味。

再远处，只见一个个埋着腰的人影一次又一次挥动着臂膀，把锄头稳稳地探进硬土。

原来广阔的天地里，有着千千万万个祖。

待到夕阳西下，他们扛着锄头，踏着苍茫的暮色走在田间的泥土小路上。

回头望去，一枚熟透的柿子远远挂在天边的树林梢。

而那东一家西一家的袅袅炊烟，

在一幅水墨山水画中扭动。

是的，他们或许无名。

也终将无名。

只是平凡。

二

老家门前有一颗板栗树。

在我小时候它就如此高大，枝叶繁茂。

估算一下，树龄应该在四十左右。

此时，我正在树根处蹲着，看着一场争斗：

两窝蚂蚁正围绕着露出黄土的浅褐色树根进行着争夺。或许在这块地方再也找不到第二个像这树根一样完美的家园了。

如此这场争斗进行得格外激烈，片刻后就留下来数千只蚂蚁的尸体。

可以说是相当惨烈了。

虽说看上去只不过是一片小黑点而已。

最终个头稍大的蚁群赢得了胜利。

它们载歌载舞，搬运着尸体。

虽然他们有些因争斗失去了一些东西，比如腿，再比如胳膊。

但终于取得了胜利，抢占了完美家园。

虽然受伤的一些他们未来也将会被淘汰。

是的，他们争斗。

然后死亡。

最终活着。

三

潜水是我想象的一个人。

他的生活极富有规律：早上六点到第二天凌晨，晴雨不变，街上的餐馆外，转角的奶茶店，付费的充电桩边……总会留下他的痕迹。

那可能是电动车轮下的泥痕。

那可能是抽烟留下的烟头。

那也可能是与同事开个黄色玩笑留下的余味。

……

他总是如此，放纵不羁、机械地重复着一切。

他抢着自己喜欢的订单，在不同的地方等着单，抽着烟，玩着手机，快速地取单，飞速地赶路，急促地通知下单者。

他几乎没有朋友，每天看他人在群里直播分享约X来麻痹自己，用一个又一个烟头、一个又个酒瓶诉说自己的辛苦。回到家，躺在枕头泛黄的床上，想着手里有钱了去哪里潇洒一把。

“你都这么过吗？不嫌乱吗？”

“你懂个啥，劳资每天送餐跑上跑下，超时了还要受人刁难，累的要死，浑身酸痛，回来当然得躺着！要你管！！”

“赶紧找个老婆吧！”

“你这话说的……呵…呵呵，要是这么容易找，我怎么会单身？再说了，女人谁会和我一个成天跑腿的穷人？早就和有钱人跑了，再不济就是年轻帅气小伙子，鬼才会理我！”

“你TM有钱就去嫖，有空就去约X，脾气又臭，你还想谁看上你呀？谁眼瞎啊？”

“草泥马，让你TM瞎说。”

“哗啦”，那是酒瓶碎的声音。

“嘭”，那是关门的声音。

……

是的，他们活着。

然后死去。

最终忘却。

四

祖和村民们平凡地活着，平凡地死去。

他们的死或许不会让人心痛，他们平凡又无名，这样的人到处都是。

我看着两窝蚂蚁争斗，看着它们死亡。

它们的死根本就不会让人心痛，他们卑微又弱小，一场大雨足以毁灭。

潜水一直这样活着吗？也会这样死去吗？

这样的潜水也没有谁去心痛，他们如此众多，又与自己如此雷同。

人活着就像一只蚂蚁一样。

而世界就像一幅画。

要欣赏这幅画，要不攀上一座很高的塔，要不就循着密密麻麻的蚁路爬遍这个世界。

世界有各种各样的人，蚁国有各种各样的蚂蚁。

世界在不断扩大，未知的越来越少。

蚁国越筑越大，会不会有一天等同这个世界？

世界在不断的破碎，也不断地在重建。

蚂蚁也筑了许多蚁国，尽管也塌了不少蚁国。

在破碎与重建之间是什么呢？

是意志，是记忆。

它不是个体的惯道，也不是哪个小群体的诉求。

而是客观存在历史中的价值体系。

比大多数个人以及群体在意的东西都重要。

个体的寿命通常是不长的，但是这个种群存在的年头却是不短。

记忆不能传递，但是历史可以延续。

每一个个体生活的相同又不同，有没有他们，时间都还是冰冷的一如既往。

在时间长河中，谁都不能忘记过去预知未来。

回首过去，密密麻麻的一条条蚁路。

眺望远方，一片空白，茫茫一片。

左右相盼，沉默向前，义无反顾。

什么是渺小？什么是伟大？

每一只蚂蚁、每一个个体都是渺小的，他们怎么能望见伟大？他们怎么知道伟大？

可是啊，我觉得认真地活着，背负着沉重的东西，前进的蚂蚁，前进的个体，很伟大。