在这个喧嚣浮躁的尘世间，想找到一个安静的角落都是那么的难，更不敢奢望去思考那浮华背后的滥觞隐情。所以我很敬重那些能静观生命冷眼看世态的智勇之人，也很羡慕那些富于哲思能洞悉人性的贤达之士。在这些人之中，我最为欣赏的还是诗人，他们就如天际的明星，迸发着璀璨深邃的理性之光，给深陷泥潭的人们以指引；又如海边的港湾，传达着静谧温情的感性之音，给身心倦怠的人们以安抚。能用深情的笔尖挑起理想的大厦，用情感的雨露滋养灵魂的芳林，用睿思的利刃划破幽闭的穹庐，这就是我眼中真正的诗者。 因为他们，我对诗产生了莫名的情致。起初是因为文字的高标丰美，格调的雅趣空灵，随后是缘于情感的丰盈，艺术的精湛，如今我更惊叹于文字背后那感召生命热情的烈焰，折服于那字里行间深蕴的能穿透时空脊骨的浩远哲思。
曾经一度很痴迷于诗，买了很多古今中外的诗文选集，摘抄了不少富有情趣理趣的佳句，虽然是懵懵懂懂的，可心中就是有一种难以言说的欣喜。时常捧着莎翁的《十四行诗》沉浸在唯美的意境中不愿走出；经常吟咏着荷尔德林的《人，诗意的栖居》被深邃的哲思牵引而不能苏醒；在夜深人静的时候，总喜欢读古人的诗篇，穿越沉积千年的雾霭，只为求得片刻的神思相拥。那时我的世界完全的被诗歌占据，似乎自己天生就是诗的俘虏。直到遇见艾略特、海子和顾城他们，我才发现诗者的大不幸，才感知到一首诗可能就是一个泣血的灵魂的哀歌，在那看似单薄的文字背后深藏着一个有着厚重生命体验的个体。我沉默了，长久的沉默了。一股灰色的洪流刹那间将我淹没，脑海时常浮现生命的荒原图景，心底不时发出命运的悲叹，笔尖总是触摸阴暗的死角，我发疯了一般的挣扎，可总是找不到生命的出口，只能在惶恐中等待春暖花开。不知何时一个略带嘲讽的声音传来，“在没有诗的年代，你还喜欢诗歌，真是可悲！”不知道这是善意的提醒，还是恶意的讥讽，只看那些真正诗者的命运，就不免让人唏嘘不已。我知道自己正在走向一条通往孤独的路，虽然那里鲜花盛开，树深林静，可也是幽冷森僻，寂若寒宫。从此我再也不愿入诗，不再一个人走进那座冷艳的孤塔。我不知道活在当下喜欢诗究竟是谁的可悲，可我依然固执的相信，可悲的绝不是真正的诗者本身。在没有诗的年代，我只想做一个人。
然而可笑的是，如今的我却要不时的给学生讲解一些我已经淡忘的诗，还要用心底残留的一息微喘的余音引导他们去写诗。面对他们，回想自己不堪的生命轨迹，我希望诗只是夜空中的繁星，可凝神远观，体验静美；诗人只是秋风中的款款落叶，可驻足慨叹，感悟情思。无需入之太深，也不必相与为一。既能入乎其内，又能出乎其外者，方为幸矣！
