有时候,
诗,是我们诗人
放飞的彼岸花。
只可远远的观赏,
不可触,
不可碰,心灵深处
那根,最脆弱,最敏感的
弦梦。
唯怕,
轻舞的流言,染着了
心中的风月山水,
惊了,起初的 ,最净洁的
原形。
从此以后,便再也无处寻觅,
那个镶有云泽的湖畔,
静静地坐下来,梳理
我们清水似的
一生。
有时候,
诗,是我们诗人
放飞的彼岸花。
只可远远的观赏,
不可触,
不可碰,心灵深处
那根,最脆弱,最敏感的
弦梦。
唯怕,
轻舞的流言,染着了
心中的风月山水,
惊了,起初的 ,最净洁的
原形。
从此以后,便再也无处寻觅,
那个镶有云泽的湖畔,
静静地坐下来,梳理
我们清水似的
一生。