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我读不懂书法。
可七年前的一段时间，却痴迷于临摹一个人的字迹。横平竖直，笔墨硬朗，透过日光而视，浓淡深浅，骨骼清晰，一撇一捺便是摇曳生姿。
中了蛊般的，将他写了文字的纸张，夹在马克·吐温的书中，放在书橱的最顶端。
书橱，是个不事喧扰的好地方，时间在这织不成蛛网，喧嚣也会纷纷凋落，自以为就能将所爱之物牢牢束缚在一起，且保有芳馨与暖意。
书橱之外屋檐下荒草一年一度生长，草种换来流浪者喑哑的歌声。就像沈从文在给张兆和的一封信中写到的：一个白日带走了一点青春，日子虽不能毁坏我印象里你所给我的光明，却慢慢地使我不同。
是的，虽然那些执念还未改变，但我再也不能安静坐下去用心临摹一个人的字体了。
向老同学小A骄傲地晒出他当年的字迹，带着小姑娘穿新衣走进课堂的心态。
对方却突然沉默，我不敢想，怕＂一念成讖＂。
当多年之后再次打开那本马克·吐温，像时过境迁之后的黑白片，有烟尘朦胧的美感，却真实又具体。
谢谢你，还有对不起。
生命脆弱，并不比花草更经得起年月风雨。
在现实像韩剧那般狗血，心里默默崇拜让我欢喜的人去了另一个世界，而我唯一能为你做的，只能是花半个下午，为你写一篇日志。
只能是勉强变成造字的仓颉，写出让周遭之人安好的岁月。
