春天，还在传说中，在这周末唯有小楼夜听雨。
还有雷，像在高空中的一盏镁光灯，有一下没一下，电光石火。
楼下的树木依旧形容枯槁，草坪上的新草也依旧稀疏。
天空灰头土脸，厚厚的云层是她穿了整个冬季没洗的脏棉袄。
雨色蒙蒙，行者寥落。
又像神祇在眨眼，投石一样，激起我脑中的灵光。
天要黑了，暮霭沉沉。
凤眼勾不住已逝韶华，而白脸裂裂，如破败的墙。
天色愈稠，配上一室古韵袅袅。
它胜在似是而非，空间感如梦似幻，境界便能无限延伸。
人世中能经得住一个大特写镜头的物事并不多。
生活如同肉身，都在僵化，都有太多局限，都是生命的桎梏。
雨声已歇，魂未收齐。
又想到草原了。草离离，风猎猎，天河涌云逐单骑，路的隐没，地平线的远退，马蹄踏着归雁的影子。
落在墙上的孤影，心荡神驰。
在仲夏夜虚幻的故事里。
有一部分游离的魂还迷失在梦乡，寻不着出路。
零零落落。
别担心，请坐在那里继续编织我们的生物性；为人女，为人妻，为人母，一件一件完成，一层一层披带。
是上帝，是上帝，出门时，他让我从袋子里抓一把什么东西。对我说，拿去，去完成你自己。
让我再多尝一口存在的滋味吧，人生，譬如朝露，去日苦多。
相信我吧，在我梦中的边城，你们多么美丽，十分安详与笃定。仿佛相信自己已抵达神所应许的迦南地。
而我当初在上帝的袋子里拿的不是织针与毛线，却贪心的抓走一大把鱼钩。
让我给你们有点空茫的午后斟满新酿的笑话——关于那些鱼钩，后来我才明白，原来他们不是鱼钩。而都是问号。
都只是问号。
梦，浅而单薄，春熙微亮即穿透了它。
乍现的金色晨曦将我从梦中惊醒，我从梦中转过脸来。
发现梦出乎意料之外的剔透，看得见夜寒有如露珠，点点滴滴缀于梦外。于是我愣在那儿，太阳攀到某楼宇的天台上看我，看我多么像被标本在树脂中的一只虫蚁。
城市看起来很新。
飞扬的沙尘让阳光里的景色看似微粒粗糙，有一种过度曝光的味道。
但这终究还是一个老世界，太阳是上帝说有光，于是给自己亮了一盏台灯的老太阳；自从在后羿箭下逃过一死，侥幸活下来便遂以亿万计。地球是初绿的春草下无数次蜕皮龟裂，又多少次重新整合的地壳与山河，千年的文化古旧的历史，而人还是老样子，人为财鸟为食，疲生老死。
我们竟走到了这种地步，再也无力创造新的大师，唯有世世代代拿着旧典籍解读他们，选择拥护或破除，再从拥护者和破除者中推选名家。
我就这样活在比昨日更古老一些的世界里，像个成不了仙的精灵。喜欢坐在树的浓荫下，过着贪懒好逸，天天喝咖啡读闲书，如春梦般虚幻浅薄的小日子，偶尔也感叹年与时驰，意与日去，却自知从未努力要记取什么，世界是这样的，路能引来祭奠者，也可以带来破坏者。如果我可以不要墓也不要碑，又岂会在意那一条年年召唤寻访者寻房者的小径？
我想到“流放”这个词，我以为到世上来这一遭，我们都是苦行者。我唯独不知道，现实或者梦境，生或者死，哪一种才是流放的状态。
