喜欢淡淡烟草的味道，迷恋复古火机的汽油味，烟是一种记忆也是一种回味。落日迎来了日暮，昏暗的房间，微启的窗帘，一点灰色的光线弥漫整个房间，沉静中，床榻上，点燃了一根烟，在指尖静静的燃烧，洒脱的姿势，忧郁的神情，有点深遂，有点慵懒，有点迷情。眉间微蹙，微启的领扣，那么的神秘，那么的淡定，那么的从容。
吸烟的人心底都有一丝伤痛，当烟雾四溢时，是涅盘还是治愈系的一剂良药，烟有时也是别离，用一根烟的时间感悟生命，从点燃、燃烧、暗淡，最终只剩下那仅存的烟蒂，烟尽了，有着昙花一现的凄美，你的味道，已侵入血液。
一根一根，烟蒂凌乱着，烟灰布满你的脚边，吸烟的人总在孤寂中体会那份刺疼，证明存在的理由，在阵痛，撕裂，呐喊中涅盘重生…不知为何眼角总会有一抹潮湿，禁锢了，回转了，最终还是顺着脸颊滑落了！仅存的回忆，让你无法重新回归，在不觉中早已忘却她买的香烟味道，手中的火机早已没有那浓浓的汽油味…抽屉中疯狂的寻找那款旧火机，无助了，其实你早已忘记，n久以前你早已将它丢弃了…狠狠的甩开窗帘，灰暗的光线像一道道利剑刺痛你的内心…
烟有时像毒药，麻木着，吞噬着残留的真实，一个没有眼泪的人，并不是冰冷无情，而是有过太多的“欲语泪先流”，枯竭了，眼泪不是伪装，只是代表痛的感觉，消失了，一切随之淡漠。烟也有温情，一种燃烧生命的热度，抽屉中的烟盒需要用寂寞填满，血液的烟味要在遗忘中挥发，烟雾缭绕，独看吸烟人。
