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一
女儿把筷子戳进米饭里，忽然抬起头：“我们班今天又有人被罚站了，就因为自习课抬头看云。”她嘴角沾着饭粒，眼睛却像蒙了层雾，“妈，你说人活着就为了考个大学吗？”
空调外机的震动声填满了沉默。我望着她校服领口露出的红绳——那是去年她生日时我编的平安结，此刻被汗浸得有些褪色。
**二**
深夜整理她书桌时，发现草稿纸背面用荧光笔涂满扭曲的线条。角落里蜷缩着一行小字：“如果连看云的资格都没有，考上清华又怎样？”钢笔水晕开了最后那个问号，像一滴凝固的眼泪。
想起三十年前的那个雨天，我攥着不及格的数学卷子缩在教室墙角。班主任指着窗外暴雨中的玉兰树说：“你看那些被打落的花苞，它们连绽放的机会都没有。”
**三**
周末带她去城郊湿地。芦苇荡深处，她忽然指着天空：“妈！是蓑羽鹤！”成群的候鸟正掠过泛着金边的云层，像一串被风吹散的音符。
“它们从蒙古高原飞到印度，中途要穿越喜马拉雅山。”我往她手里塞了颗温热的煮鸡蛋，“有些幼鸟体力不够，会跟着气流螺旋式上升，借风的力量翻过雪山。”
**四**
昨夜她刷题到凌晨，台灯在窗帘上剪出倔强的侧影。我端着热牛奶推开房门，看见窗台玻璃上用哈气画了只简笔画小鸟，旁边写着：“海拔8000米的气流是什么滋味？”
今早出门前，她把平安结重新系在校牌上。晨光中，褪色的红绳突然鲜艳得像雪山上第一缕晨曦。
**五**
晚饭时她主动谈起：“今天我们班有人传纸条被没收了，上面抄了《逍遥游》。”眼睛亮晶晶的，“北冥有鱼，其名为鲲——原来庄子才是最早的叛逆少年啊。”
窗外的晚霞正在燃烧，把她的影子拉得很长。那些被罚站的午后、草稿纸上的涂鸦、迁徙的候鸟，此刻都化作她眼底跳动的光。我知道，有些翅膀注定要在逆风里学会盘旋。
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**后记**
真正的成长教育，是把“你必须”换成“我懂得”。当我们不再执着于修剪每一根旁逸斜出的枝桠，春天自会带着所有可能性呼啸而来——就像蓑羽鹤终将明白，那些令它们眩晕的气流，正是托起翅膀的阶梯。
