那一夜的月光很冷，路又滑又湿，草尖上已经落满了霜。
一字长蛇队伍衔枚疾走，不留声响。前面赤旄飘扬，如伸缩的蛇信。
战场之上，两军对垒，寒气迫来。中间十几米的距离分明是生与死的界限。两支军队默默站立。等待着号角声，等待着杀伐，等待着死亡。
‘呜呜呜’，一阵寒声从长长的牛角涌出，天地盈满一片戚伤。
倏尔，嘶喊声，刀剑声，号角声充斥着整个战场。此时，号角声更响了。吹角的人鼓着腮帮，脸憋得通红。用气息传递着死亡的讯号。此刻，宛若全天下的悲壮都被碗口粗的号角吸纳，然后在空中释放、引燃、爆炸。空气中弥漫着血腥，让人呕吐。
人不断倒下，像秋后被收割的菜。先是一个人、两个人。渐渐一堆人、两堆人倒下。刀光剑影，血肉横飞。凄惨声，刀剑影，血腥味。交织在一起。每个人的眼前都是梦幻般的色彩。
一个年轻的士兵，拿着一把长刀。刀尖上滴淌着鲜血，一滴一滴滴落在地面上，然后被土地吸纳。那鲜血是刚从对方的战士身上采撷的。年轻的士兵身体在发抖，是寒冷还是恐惧？他只知道，远方的家里，还有妻儿在等着他。他不能死，只有他杀死对方，他才能回家。倒下去的是一个上了年纪的人，头发已然花白。如果不是这场战役，这个年纪应是享受儿孙绕膝天伦之乐了吧。老人还没完全断气，身体在地上抽搐，蜷缩成弓形，腹内的血汩汩流出，染红了大地，染红了斜阳。
绝望的眼神，冰冷的身体。马革裹尸的夙愿，显然已经不能实现。幸好，这脚下的土地可以收敛它们。从土里来，就从土地里去吧。就葬于这天地间最宽广的土地里吧。清风若有灵，送他们一程吧。
鸣金收兵，来日再战。寒夜里，号角声寒，呜咽着悲伤。篝火忽明忽暗，吞噬者寒冷。将领已经在搭好的帐篷中睡着了。只有成千上万的士兵，蜷缩在地上，枕戈待旦。只是这夜太难捱。
寒衣还未缝好，人已倒下。梦还未断，人已没了。可怜河边无定骨，犹是春闺梦里人。
他们注定是一群被遗忘的人，就像初秋的霜，转瞬即逝。一将功成万骨枯，事后，人们谈起战役，只能说出统帅的名字。对于他们，人们无法得知这些信息，他们叫什么名字？籍贯何处？亲人尚在？没有人知道.这显然对他们来说是不公平的。
冲突、侵占、掠夺。统治者的梦是开疆拓土，征战杀伐。为了这个荒诞的梦，要死多少人，要多少枯骨才能餍足统治者的胃。兵燹已燃，疆场上躺着一具具尸体。冷兵器时代，战场是绞肉机。把一个个鲜活的生命染上血渍，消逝到尘土中。
读书可以入相，习武可以出将。为了出将入相，为了精忠报国，只有杀戮，才能获得希望，获得自由，获得那一份无尽的荣耀。可惜，他们绝大多数只是一个普通人，耕田种地就满足了他们的梦。可是对于一个再简单不过的梦也已然破碎。
从玉门关打到大散关，从贺兰山打到祁连山。从盛唐到到晚清。地图上不断变换的界线是用一堆堆枯骨完成的。日夜惦记着他们的人也走了，此后，在无人相识，更无人相念。他们淹没于滚滚黄沙中。只有他们打过的那场场战役还能被人们记起，官渡之战，垓下之围，赤壁之战，长平之战，雁门之战。玉门关，羌笛悠悠落满了霜。羌管寒衣，金戈铁马，终归了却君王天下事，却没赢得生前生后名。
寒夜，我分明梦见一个年轻的士兵，冻得瑟瑟发抖，眼睛望着家乡的方向。这时，玉门关的冷风吹得更紧了。
