曾经倾心于一个人，那个人竟然毫不知情。
苦恋着，可是她却丝毫也不了解我的心意。
从不敢向谁吐露心结，这是暗恋吗？
爱着的时候，整天鬼迷心窍地琢磨着她，她偶然有句话，就想着她为什么要这样说？她在说给谁听？有什么用？她偶尔一个眼神掠过来就会颤抖，欢喜，忧伤，沮丧。怕她不看自己，也怕她看到自己，更怕她似看非看的目光，轻轻地扫过来，飘飘地抹过去，仿佛全然不知，又仿佛无所不晓，觉得似乎被她透视，也可能被她忽视。逮着个机会和她说了几句话，就像荒景里碰上了丰年。之后，没日没夜地捞着那几句话颠来倒去地念叨着，非得把那些话的骨髓榨干了才罢。远远看见她，心里就毛毛的、湿湿的、痒痒的、扎扎的，在臆想中既难受，也舒服，忽而上天堂，忽而下地狱，忽而被撂在天堂与地狱之间。
爱着的时候，费尽心机地打听她所有的往事，秘密地回味每个动作的细节。而做这一切的时候，像个间谍，不给她知道，也怕别人疑心，随意似地把话题带到她身上，再做出待听不听的样子，别人不说，自己决不先提她的名字，别人都说，自己也保持特别的沉默，这时候最希望的就是她站在一个引人注目的地方，这样就有了和大家一起看她和议论她的自由。每知道她的一些事，心里就刻下一个点，点多了，就连成一条清晰的线，线长了，就勾勒出一幅轮廓分明的图，就比谁都熟悉这个人的来龙去脉，山山岭岭，知道了每个坡上每棵树的模样，每棵树上每片叶子的神情。
爱着的时候，有时心里潮潮的、湿湿的，饱满的像涨水的河; 有时又空落落的，像河滩上晒出来的光秃秃的石头; 有时心里软软的、润润的，像趁着雨水长起来的柳树; 有时又闷闷的、燥燥的，像燃了又燃不烈的柴火。愣神发呆看着自己的傻模样，一边可怜着自己，也不知该把自己怎么办才好。有时冲起来，也想对她说:“我～爱～你！”可又害怕听到最恐惧的结果。干脆不说了，可又分明放不下那颗鲜活的心，心里气恼她为什么不先对自己说，又恨自己没出息老盼着别人说，又困惑自己到底用不用跟她说，又羞愧自己没勇气对别人说。于是就成了这样，情窦初开的我虽然嘴巴不说，可每一根头发、每一个汗毛孔都在叙述“爱”而喋喋不休……
心花儿偷偷地开，柔美得像一朵野蔷薇。日子一天天过去了，没说; 多少年过去了，还是没说。那个人像一壶好酒被窖藏了，偶尔打开一闻，觉得满肺腑都是醇香，那全是自己一个人的独角戏，一个人的盛情啊！此时，那个人知道不知道自己已经不重要了。不，最好是不要让那个人知道，这样更纯粹些。在这样的纯粹里，菜是自己种的，做菜的人是自己，吃菜的人还是自己。正如自己知道这爱是自己的，回忆这爱还是自己，隔着时光的杯，自己把往事一口口吃喝，独自品尝其中“莫须有”的爱情，晕晕乎乎，自个儿醉倒了。
这时候，也方才明白，原来这爱并不悲哀。没有尘世的羁绊，没有噜嗦的尾巴，没有眩目的锦绣，也没有混浊的泥浆。简明、超脱、干净、完全。
这种爱，古典的像一座千年寺庙，晶莹的像一幢琥珀宫，好看的像一弯新月拱成的桥，鲜美的像春天初生的一抹鹅黄草。
这样的爱，太好了！真.的.很.好！
