告别是一首童谣，以最优美的语调吟诵凄凉的故事；告别是一颗繁星，以最明亮的光芒照亮无尽的黑暗；告别是一滴眼泪，以酸涩的泪痕留下对你的期待......
我们在七月的暴雨里告别。没有上演那些依依不舍的牵扯，没有留下那些泪痕交纵的痛哭流涕，给对方的只有一句珍重和一个淹没在人群中的挥手。我看着你逐渐在人群中消失，便也离开，在车站附近等公交。
“你不跟你妈抱一下，或者说点什么吗？”好友的声音在吵闹的站台里有些模糊。
我没有回复，只是静静坐着。
来来往往的人群交错着，一辆又一辆公交车在我面前停下。人们拿着大包小包的行李纷纷往下赶，有些的亲人也紧随其后，一边提着行李一边低声对远行人说着关怀的话语。我一个人坐在长椅上，身边的人换了一拨又一拨，公交车还是没有来。我焦躁的低头看了看手表，又起身在站牌前寻找下一班车来的时间。“25-30吗，这么长时间。好像在我到站台前才开走了一班呢。”暗自抱怨自己运气真不好，只能继续坐在长椅上等待。
“走吧，孩子，家里什么都有，不用你担心。”苍老的声音从广告牌后传来，引起了我的注意。我悄悄往外边坐了点，往后方转了转。依稀是一对老夫妻在送别一位年轻人，年轻人拎着大包小包，好像要出远门，且很久才会回来的样子。“你们真的没事儿吗，虽然那边待遇好，但是离得毕竟太远了，我不好照顾你们。”年轻人看着有些犹豫不决，放在衣摆处的手在不停绞着。“不用担心我们，我和你妈身子骨硬朗着呢。”老爷爷笑着还跺了跺脚，一旁的老奶奶则提醒年轻人时间快到了。“那我走了，记得少干点儿重活啊。”年轻人看了看远处的钟楼，意识到时间真的快到了，朝着老夫妻摆了摆手，快步离开。
年轻人走得很快，背影在纷扰的人群中消失不见了。可老夫妻还是在望着他。“咳咳......”“我让你别逞强来，你还来。”老奶奶看着咳嗽的爷爷，心疼地嗔怪。“没事，就一点后遗症嘛，病不都治好了吗。再说，如果我不来，他肯走吗。”老爷爷慢慢抬起头，望着熙攘的人群，笑了。眼角好像有一点晶莹。
老夫妻很快就走了，我也转过头。脑海里回放着刚刚的画面，交错的人影与对话层层盘绕着，牵扯着，好像在编织一幅奇怪的画。眼睛里湿哒哒的，被蒙上了一层雾。
“啪。”当第一滴泪落下时。脑海里骤然闪现出与母亲离别时的景象。
“喂，妈妈。其实我很想你，我很希望你别走。”
“我知道，不过告别不是结束，而是新希望的起点。既然我们都在想着彼此，那就不存在告别了。”
不存在痛苦的，因为告别是新的开始。 不存在告别的，因为心里都住着彼此。
（2019年8月24日16:23:21/吴俣凡）
