家里所有人，包括岳母，都开始洗澡的洗澡，看电视的看电视，我这一天也算是过完了。电脑键盘敞开黑色的面皮躺在掌下，像个热了一天的馒头，我却还在折腾着它，写什么日记。
这一天也就是看书和腰疼，间或着动一下西一下干了点别的事情。
早上跑步，绕着小区跑了三圈，有两回碰到个穿红色老人衫的老头，迎面和我跑着。我们的步调差不多一致，其他人也散在院子里，遛狗，逗小孩，跳舞，看鱼，清洁工已经收了满车的垃圾准备拖走，太阳出来后，他们就回到自己黑漆漆的屋子里……总之，周末的早上出门的，几乎没有年轻人，因此看不到谈恋爱的，蹲在地上抽烟的。我像个老头那样绕着个葫芦般的路上慢慢跑着，想起已经开始提前过起了老人生活，开始为了痛快地多活几年而努力。实际上，我不光肋骨疼，腰更不好，腰不好，自然是人到成年第一不好的事情。
如果这事情谈到王小二头上，他的老婆一定会问他：你的性生活到哪里去啦？你要王小二怎么回答，他腰疼，他摇头都七八年了。王小二三十来岁，人生如此，隔壁那个三十岁的男人，整日夹着他的皮包到处挣钱。
等我开始又写小说的时候，主人公已经从王小红换到王小二，又从王小二换到了安小姐。安小姐留过洋，见过世面，人长得也漂亮，我写她，我给她讲故事，感到这个小说能长命百岁。
其实，这是什么狗屁小说呢？全无头绪可循。
曹寇说：不要在我这本小说里找什么线索，我写这些时靠意念行走，只有一个念想，写哪算哪。我剽窃了他给自己小说的序言，还把它给篡改了。我没去过深圳，没逢上个六十岁的兄弟一起偷窥隔壁的姑娘，更没逛过窑子。我的人生乏善可陈缺乏故事，因此要写小说，只好靠撞，故事也编得不好。
今天读了他的小说《鞭炮齐鸣》，再次引证了我之前对一个好的小说家看法：必要的时候心要狠，要六亲不认，大有将自己死掉的老爹当兄弟嘲弄的勇气。可是我现在还不敢这样放肆。
然而，时间来不及了，现在不放肆，什么时候耍疯呢？毕竟我只比他年轻几岁。
曹寇的小说好不好？读完这一段，我断定他已经是或者将要是一个伟大的小说家：
春天，两年一次的教师体检，老光被照出了阴影，夏天，他就进了医院，秋天就死了……看着他一以贯之的秃头，联想到癌症，我突然觉得老光的人生就是化疗，一直在化疗。换言之，一切人生都是化疗，都是死路一条。
下午读了林达的《带一本书去巴黎》中的三篇，照样抄出一段很得意的句子——不，应该说是灵光一现：
现代建筑师是最强调个人风格的，而水平却参差不齐。当这样一个群体一哄而上，效果可想而知……所以，巴黎人想，假如奥斯曼没有做，而古巴黎无法避免拆除，只是拖到了最后一刻，汽车疯行，不得不拆的时候，撞在一群五花八门的现代建筑师手里，岂不更糟？
可是给安小姐的小说又怎么写下去呢？