满街璀璨的灯火，肆无忌惮地照彻城市的每个角落。你置身其中的一条街，汇入灯海里。属于你的，是哪一盏呢？你在这片光亮里，片刻恍惚和想念。
你说写诗，要在有感觉的时候写。要不，就不写。所谓意境，是吗？
灵感不来的时候，是写不出来的。写了，也是没有灵性的语言。如果无法超越以前写下的诗文，不写也罢。深知闭门造车，不是写诗之道。等过了很多春天，仍然没有写出自己满意的句子来。诗歌不仅仅是华丽的表达，它更是灵魂深处的呓语，是生命里擦拭不去的屐痕，是不可救赎的宿命……诗性也许无须被书写，它只是存在。
像爱情的发生一样，不可解释。来了就来了，爱了就爱了。不是每件事都需要理由，不是每份情事都能妥善安置，不是每双守望的眼睛都能点燃离人的思念。
过了做梦的年龄依然做梦，过了纯真的岁月依然纯真。但粗糙的灵魂再也无法酝酿那长长短短错落有致的句子。率真，单纯，游离于生活之内外。不能脱俗，也不能免俗。无法融入，也不能抽离。
你说，你用了一个冗长的句子作为诗的题目，《找不到一种方式让她知道我在这里》。你说，满街的灯，你找不到你的那一盏。我笑了，你那里灯火辉煌，哪里会孤寂？你说，正因为落寞，才有这样的感悟。很多时候，我们所表达的都有所隐藏。
找不到你的那盏灯，或寻觅已久的那个人。“是谁燃起了孔明灯/让远方的人知道这里有一条灯河/是谁把垂着灯的气球升上了天空/他可以告诉他想告诉的人/他在这里/我却找不到一种方法让她知道/我在这里。”
你说，孔明灯以前是用来传递信息的。他可以告诉他想告诉的人。而你不能。你不知道怎样让她知道，你亦在灯里。灯里有万千个故事，而你的呢？在别人炽热温暖的故事里，突然迷失了自己，陷入一场不合时宜的落寞里，在夜的边沿随意散开。如同，三月初漫山遍野的不知名的花朵，盛开在人烟寂静的山坡，只有你遇见那一刻的繁华和忧伤。不知对谁说。于是你写诗，渴望诗歌也是一盏孔明灯，将光明和快乐带给她，并且传递手指尖的温暖和所有关于她的感念。
我是那样喜欢听你说着诗絮叨着生活。灵魂里有座桥，通往你异彩纷呈的思想和中年男人骨子里的孤独。正如你曾经说，完美本身就是残缺。你的那一盏灯光，只要亮着，依然亮着。终究会温暖她的心事。“喜欢平平淡淡，是因为抵达不了轰轰烈烈。”诗人总是如此真实。
爱情不过是一场绚烂的烟火。穿过繁华，触及荒凉。爱只是意念里的生生死死。甚至与生活无关。说到底，属于自己的那一盏呢？灵性的安妮说，恰似彼岸花。2007.3.8
