他是一介名士，不屑做官，在这山麓旁筑了一间小木屋，终日隐居在此。
时日已近初秋，夜间寒气甚剧。曾经绿荫匝地的草木染上了枯黄。夜间，篱笆下有蟋蟀唧唧有声。
这夜，翻来覆去怎么也睡不好。于是，他索性起身披衣，挟上古琴，来到竹林。
这里的每一杆竹子都是他亲手植下的。如今，已从幼苗长成翠林。秋风拂过，碧竿森森，千百片竹叶瑟瑟作响。整个竹海腾起了逶迤细浪，连绵不绝。
林中没有一人，连野物山虫此刻都仿佛已经安息下了。唯有头顶的那一轮明月，冷冷地散发着凛冽的淡白的光晕。
这样的场景是最适合抚琴弹奏一曲的。他轻轻地卸下琴，温柔地将其安置在青石板上。随后，掸了掸罩衫，从容坐下。略一沉吟，他修长的十指在琴弦上轻拢慢染抹复挑，古琴便活了过来:先是沉重迟缓，如万重青山矗立眼前。随后，逐渐明快跳跃，如夕阳照耀下，碧波上的点点金鳞。再接着，琴声逐渐呜咽幽绝，似江归大海，悄然无声。
曲毕，他爱惜地摸了摸琴弦，缓缓地阖上了琴盖。起身久久地伫立，凝望着白月。
林间，一朵兰花正含羞合拢，欲静静睡去。
