她三十几岁了，不再是那个早上无数个闹钟都叫不醒的少女，耳边一句轻轻的“妈妈，妈妈”，就会把她从沉沉的睡眠中拽起。
她三十几岁了，围裙扎起，包裹着她略显臃肿的身材，浑圆的肩、厚实的背、开始下垂的乳房，老公过来抱着，“媳妇儿，你怎么越来越敦实了。”
她三十几岁了，不再是那个炒菜不知道先放油的少女，饭也可以做的喷香，可以对付那个嗷嗷待哺的小东西。
她三十几岁了，小孩子叫她阿姨，她觉得不再别扭，不再是那个头一次被叫阿姨，伤感了一周的小姑娘。
她三十几岁了，聊天的内容不再是帅哥啊，做头发啊，吃喝玩乐啊，而是宝宝，宝宝，宝宝。
她三十几岁了，没时间伤感和自怨自艾，躺着睡一觉多美啊；不知道怎么矫情和不食人间烟火，熊孩子正拿着玩具枪对着你，“麻麻，不许动，piupiu。”
她三十几岁了，大概快要忘记了那个也写过酸诗的少女，惆怅的说过“寂寞不用回头也看得见”；大概快要忘记了自己曾经发誓绝不要变得空洞没想法，现在呢她闲下来只是看看肥皂剧；她忘记了，日子也在一天一天的过。
只是，在某些夜深人静的时刻，那个少女告诉她，别忘记你自己，以及曾经的梦想。
有一天她提起笔写下，那个少女她三十岁了。
