"已经没有退路了."从前，有个作家。他一生只写了一本书，全已经是他的全部，他老的不能再老了，这个世界已经对他感到厌倦了。他的灵感和他的灵魂，已然苍老。他喜欢夜晚，宁静的，只属于他一个,不管还是炽热的小木屋里，他都赤裸的上身，渴望这样得到一些解脱，他时常觉得胸闷。不管时代怎么变化，他还是习惯纸笔，仿佛这样能够创造一些有灵感的东西。他抓挠着头发，紧握着笔尖，像是要拼上全部性命，碎发满地。他也习惯开着窗户，让微风淋着细雨飘洒。他不喜欢吵闹，所以在夜晚，他的家人也尽量小心翼翼，怕惊扰了他。就连家人对他也然没有期望，这期望从早晨到夜晚，从春天到冬天，消磨殆尽。他每天坐在原来的位置，他每天紧握着笔杆，双手和脸颊爬满了皱纹。谁也不愿意老去，谁也不愿意望着自己的容颜而感到忧伤，淡淡的，却又十分苦涩，霎那间，连表情也凝固了。他是个沉默的老头，人们只是偶尔讨论他，把他划到比较怪异的人群，当人们讨论类似话题，不过也是一带而过，对他了解的并不多，你走不出世界，你也将无法融入人群。孤独的人儿，让我们紧靠，风雨也会来临，小树儿瑟瑟发抖。它没有挺拔的腰杆，它妄想撑死一片蓝天。他觉得自己就是那样，想想也就罢了，偏偏冥顽不灵。每个人的心里，应该坚持某些东西，比如对忠贞不渝的爱情的向往，比如对宗教奉献一切的信仰。他保持着这个姿势已经半个钟了，他抬头看看窗外，黑沉沉的，黑暗里没有什么不一样，肮脏的，丑陋的，都被黑暗深深的掩埋，我们拿什么来祈求光明，在阳光逝去的日子。在这个下雨的晚上，像往常一样下着雨。他的心里一下子好失落，心酸的没有眼泪。涨涨的，像要喷薄而出。他想出去走走，他走到家门口几米远，站着不动了，时间好像定格了。他艰难的扭过头来，不知是雨滴溅落在地上，没有了声响，虫儿也不在叫了。一把老伞保护着一盏油灯在黑夜里行走，星光没有了光。他的步伐异常的坚定，什么也不会让他停下来。他觉得他和家人生活在一个屋檐下，却仿佛隔绝了两个世界，没人能够理解他，痛苦伴随着年华，在他心里扎下了根，已经是伤痕累累。那晚，他就那样走了，什么也没有留下，好像也留下来什么:有时候我好像忘了自己还有个家，好像我本该孤身一人。
失去灵感的作家
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