其实，坚持写作对我来说，一直都是一个梗。为什么要这样说，其实这不难解释。

可能是古典文学读多了，和众多爱好写作的新时代青年想比，同属青年的我，写出来的东西却更像是一个酸溜溜的葡萄。句式长而复杂，文辞晦涩难懂，词不达意，句不言心。这些简直是我写作的硬伤。

但话说回来，倘若真有人举着一把上膛火枪对准我的脑门儿逼问：喂，你到底是喜不喜欢写作？倘若真有人如此逼问我，恐怕我也很难直接了当地回答他 yes or no 。

那么就会有人说了：哎呀呀，你既然连自己到底喜不喜欢写作都没法搞明白，那为什么还要不知羞耻地在自我介绍里面洋洋自得地向别人炫耀：我是一个热爱生活，喜欢阅读写作的青年。

这又有什么的，我问你，你能回答我，到底你从哪里来，要往哪里去嘛？很显然，这并不是一两句话就可以解释清楚地。那既然如此，我为什么就不能在别人面前装装逼，说自己是个文艺青年（尽管是个伪文艺青年），说自己喜欢写作呢。

当别人问及：你喜欢喜写作，那你写的东西呢？「哎呀，我没有耶...」我总不能如此回答吧。这牛吹的有点大，但幸运的是只有我一个人意识到了这一点。而这也就是你为什么会看到我每天都会写东西的原因了。（其实说白了，也就是为了弥补曾经所吹的牛逼！）

其实，我也大不必如此活着，但还有的选吗？哪些曾经吹过的牛逼就像泼出去的水，已经覆水难收了，所以也只好这样吹下去了。

在我的印象中，和别的小孩儿喜欢写作的小孩儿一样，小时候写作文，也是奖呀奖的得，甚至也常常被老师当做范文在班里诵读。虽说语文总体成绩不高，但就作文这一点，我还是相当满意的。

那时候写作文是真好笑，写字的工具也就一根短的不能再短的铅笔。每年冬天，手上常常冻得生出冻疮。为什么不戴手套？家里没钱是其一，自己常常丢三落四是其二。母亲熬夜织的手套，常常没几天就会不知道跑哪里去了。因此，除过挨母亲骂不说，每到冬天还要常常忍受双手会被冻得无法握笔写东西之急。尤其是考试写作文的时候。

我执笔力道重不说，且铅笔又只有一根。每每当写到情真意切又恰逢按断笔头时。我便会偷偷地去找邻桌小凤借小刀，转而变成一个娴熟的木匠。等到削完铅笔又重新开始写的时候，就会发现：哎呀，刚才的好灵感全都不知跑将到哪儿去了。

稍微长大了点儿，别人都用普通油笔写字儿，而我却喜欢装个文人墨客，用攒的生活费去买一支昂贵的英雄牌钢笔写。而钢笔的缺点也是有的，每次写到忘我境界时，常常会发现没了墨水。于是便匆忙取来墨水瓶，换罢墨水埋头继续写。然而这样一篇文章写下来，却常常弄得满手，满脸，满衣服净沾着墨水的痕迹。

直到现在，将写作变成职业之后，还以为我自己是个喜欢写作的人。每天在字里行间游来游去，简直像脱离了现实世界，完全在自己的世界里旋转一般。但仔细想想，也谈不上喜欢吧。

如果不是喜欢那是什么？可能只是一种想说话，但又考虑到不擅于言辞而选择的一种更为自然、自我、甚至随性的与整个世界，与内心的自己所交互的方式吧。

除此我再想不到更好的方式。有喜欢音乐，喜欢弹吉他。因为那也是一种内心情感表达的一种。有喜欢摄影，因为用图片来记录生活比文字更为便捷。但说真的，写作却比任何方式更为深刻。

一年前，有次整理家里自己的房间时，翻到小学时写的一篇关于环卫工人的作文。当时一翻开本子犹如一下子又回到了童年，看的时候眼泪不由自主地就往下落。

如今，随着时代发展，我再也不用在阴暗潮湿的小空间里面，握着短如火柴的铅笔头写东西了。带上耳机，将音乐调到最高。进入一个自我的意识空间。坐端坐正，对着电脑屏幕，一个劲儿地狂敲键盘。写作成为了我生活的一部分，同时也成为了我工作的一部分。

虽然每天都辗转在各种稿子、排版之间。忙得连思考人生的时间都没有，但是，我真的很感谢自己，感谢所经历的这一切。

说这些并不是想夸耀我写的东西有多好，看到这里的人完全可以理解我说的不错。当然，也不是吹牛逼。虽然死要面子吹牛逼，背后打肿脸充胖子的事儿没少干，但今天确实不是来吹牛逼的。

在我看来，倘若要说我喜欢写作，那么对于「喜欢」又何来「坚持」之说？

喜欢没有错，错是错在把「坚持」二字套在「喜欢」上面。当然这也不能用谁对谁错来说。只能说不太合适。

举个例子，我喜欢一个人，那我要一直坚持喜欢她。我要坚持给他每天写一封情书，我要坚持在她家楼下等她365个日夜？哪里是这样子的，如果不是心甘情愿，坚持本身恐怕也会失去意味。