一九八几年的昇平，是一个小小的乡场，一条百来米长的石板街，后靠着一座小山，前临着一条弯弯的小河。
街上的一家馆子，窗台上稍稍平出来的木板上，摆放着的抄手，排得整整齐齐，就像待检阅的方阵。
这对从她身边经过的小小年纪的我来说，没有多大诱惑，往往是扭头看一眼，就飞快的跑过去了。只因为，那时的她，对于身无分文的我，就像夏夜明净天空中的星星，可望而不可及。
有一天，年迈的外婆，拉着我的小手，走进了这家馆子，买了一碗抄手来吃。一两抄手是十二个，平时在木板上精神抖擞，棱角分明的抄手，煮熟了就焉成了小小的一团，一两十二个啊，就只是小小的一碗。外婆吃一个，我吃一个，外婆吃一个，我再吃一个，到最后，汤都被我们喝的干干净净。
一晃三十过去了，梦里还常常回到昇平，那里还有一个小小的男孩，那里还有他年迈而慈祥的外婆，那里还有人世间最美味的一碗抄手……
