最近突然又捡起了失落以久的梦想。大概是无聊，无趣，又或是实在乏善可陈没有方向和目标，思来想去，唯一能打捞上来的，就是十二三岁年少常做的那个梦吧。以为看小说，就是爱阅读。以为杂文野史，就是读书。能接触到最多的也不过是几本故事会和狭窄书棚里的野史戏说言情小说。至于鲁迅作品全集，那是看不懂看不下去的。以致于拿起放下，放下复又拿起，总不免疑惑这老头子到底说的什么。唯独是不会怀疑自己的欣赏水平。
书给过我最大的慰藉。在充满孤独和否定的少年岁月里，书带给我的温暖充实的世界，让我向往。以至晚上做的梦，都是安守书店，日日夜夜看书，看多少都行。最好还是新华书店，书又多又齐全，落地窗够大够亮。我就在那里闲扫尘灰，与书为伴，便能填满了我的爱与期望。
人至中年，一无所获。万事不成，诸事不能。唯一能牵引我心的，好像还是文字。我并不是擅长文字的能手，除此之外，却也并无第二样事物，能令我兴奋爱护，为之付出与努力了。
我依然是文字浅薄，也永远写不出艳丽词章，然而我总能写出属于我的东西。
