我把风捏在手里，就那么捏着。我把星星盯在眼里，就那么盯着。我把回忆印在脑海里，就那么印着。我以为抽烟的人是寂寞的，我以为流泪的人是伤感的，我以为走在大街上的影子是孤单的。我喜欢雨，落到让人窒息的倾泻能够冲刷所有的忧愁，我喜欢阳光，明媚到忧伤界限里的暖意能够带走一切烦恼。眼睛会一直看着一个方向，然而却不知道在看着什么，走着的时候会一直走着，不知道走去哪里。有些人用尽了一生去思考文字，却始终解读不了文字里的落寞。我可以用尽几天去为了不挂科而做准备，一本书的内容我几个小时把它归纳整理，然后做题。就当我沾沾自喜于自己的聪明时又不禁黯然了。别人用了大半年的时间成为一名好学生，我几天的几个小时就完成了，我不得不为自己默哀，我想做一个好学生，可我始终是个坏孩子，是深到骨子里难以更改的坏。纯白到梦里的灯光从来不曾出现，向来都只有一阵风悲凉的一个秋在你的思绪里胡乱纷飞。我们不是想好了再说，而是说了才会去想，我们做着自己不愿做的，经历着未曾想过的，坚持着别人眼里所不理解的坚持。就这样，很多时候我们不知道自己想要什么，想追逐什么。只是路在脚下，延伸向远方，走过脚下的路，便能通向远方。最好的解释不是一泻而下势如破竹的义正言辞，仅沉默而已。大多时候，文人的文字都是写给自己的，也只能是写给自己。他人感伤是某个方面的共鸣，而每一个字，来自文人的内心，一颗永远打不开的心。
文人
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