钟声
老是怀疑小城这幽幽钟声源自遥远的寒山古寺。那么，我的等待也就是徘徊风里寄居在姑苏城外那艘泊了千年的客船上旅人的渴盼。在久远里在岁月中在等待在谛听：从月落乌啼霜色满天到归帆寂寂渔火星星到乳雾初升日出红火。
钟声总是如期响起。裱过无数次的画轴上，旅人却千年如是：在等在听在徘徊。
轻飘漫洒着杏花春雨的江南柳是寒烟山如眉黛水像玉簪。舟横在永远是水流花开的枫桥边上。传说中，有一张清隽的脸在烟树间时隐时现。
旅人你家在何方又为何千年不走？难道这钟声是你永远也不能听够？难道是你害怕这桨声一起就没个归处，还是你从远方回来听了就不忍离去？
“不论你回溯到如何久远，——不论你在辽远的时空中想到你一生的哪一时刻，——永远是它的深沉而熟悉的声音在歌唱。”罗曼·罗兰把钟声比做歌唱。
只是，当钟声在古旧的画轴里疏林远渚上那片泛黄的天空响起时，对不肯离去的旅人而言，那应该是比歌唱还要沉着也更深厚得多的东西。——那是不会被生活焚尽的执著，也是被时空珍惜护持着的心中的风景。
一位被迫去国客死他乡的文人生前曾不止一次在异域的钟声里低吟：
我愿活在人世里，/天，给我一些奇迹，/我愿化成沙，化成泥······ 我愿午夜一声钟，/漾破了死似的静；/像鸟飞过似的，/一闪你清丽的影······ 老了人，老了秋风，/看白发添几许，/看落叶堆满山径，/心——你是不灭地永生······
钟声隐隐，归梦依依。
