冬天，若不是与生俱来的那份寒冷，它不过是春天的垫脚石，秋天的烂抹布。不见百花争艳，没有枝繁叶茂，也难觅硕果累累。它所散发出来的任何气息都让人莫名其妙的就黯然神伤、潸然泪下。
冬天的到来，它只白了霜，枯了草，落了叶，浅了水，暗淡了远山，搁浅了太阳，朦胧了冷月，寂寞了寒夜。宛如一幅经历了十八世纪洗刷过的山水墨画，上面沉积着一层厚厚的尘埃，湮没了落款，吞噬了署名，静静的挂在暗无天日的破木阁楼间。
可不是吗？它像梦一样，还荒渡了年华。
所幸一切都随凛冽的空气包围而变得异常静谧，却又不显得死寂一般。它用它惯有的执着为下一次的花开叶绿果盛默默孕育着，像一位母亲，尽管平凡，却很伟大。
不必为眼前的阵阵冰冻而耿耿于怀，也不必为周遭的种种萧条而郁郁寡欢。尽管它把人们逼得恨不得将自己放入烤炉中取暖。其实北风并没有想象中的寒冷，在一些自身以外的苦难面前，冷得无法将手从暖烘烘的口袋里伸出来的多数不是因为冷空气，是人心。
也罢了，冬天它不过是一场梦，一场单调得令人觉得极其无聊的梦，但醒着做梦，不也是一件妙不可言的事吗？
