薰衣草的故事
车子抛锚在半路
沮丧拍一下玻璃的人里有我
玻璃上晕染出零星的紫雾
薰衣草
天使的声音
浪漫的土地写满紫色的故事
陌上花开
你背着我走在大片大片的紫光里
在时光的云端
你暖暖的笑
我看到了你眼里的我
以及我眼睛里的紫色海洋
白色的蝴蝶在这海洋里采撷着诗意
而蜜蜂则偷偷摘取一个叫爱情的果子
酿出了最甜的酒
那酒啊！醉了清风醉了我
唯独时光是清醒的
突然就流泪了
为你 也为你背上的人
夕阳
是谁打碎了夕阳
散落一池金黄
是谁在捡拾那一滩碎玉
装点暮山金甲霞帔
清风执笔作画
绚烂着那一抹孤独的蓝
给大山一双翅膀
去啄翌日朝阳
解读自我
有人送给我一本书
是印有他文字的书
他刻意翻到那一页
我草草的一览 恭维，道谢
很久很久
久到我都忘记了它
在时光的角落里它尘埃满面
这样看来很多时候
我们大抵是忙碌
没有那么多的时间去解读另一个灵魂
或许纯粹是慵懒，习惯了安逸
对于那本书我是心存愧疚的
也是对所有写文字的人 愧疚
错过
在人生的十字路口
你我之间只是一个红灯的距离
红绿变换之间
几秒
从此 便是水远山长迢迢日
目之所及再无你
遇见 仓央嘉措
萧瑟的深秋里
秋风一遍遍细数着我的长发
它应知这言之不尽的思恋
拥来一团一团的雾
让人沉醉 温暖
贪婪着烟雾里的檀香味
追寻雪地里洒落的诗文经书站在最高的云峰上 抛飞这些斑驳的黄叶
一丝一脉 一笔一划
干涸的纹路在悸动
诉说一份历经三百年的钟情不渝
雪域高原的雄鹰懂了
一声长鸣穿过高高的布达拉宫
震响大殿的洪钟
那个诵经的佛啊！
你可听到?
雪域高原上最美的雪莲
绽放在朝拜之路的崖边
附在膜拜者的衣襟上
你抚摸他们的额头时 可曾嗅到?
那转动不歇的经筒啊!
你至今都未脱轴 一圈一季
轴心唱和木鱼的人 一轮一岁可会老去?
细细咀嚼秋日里最后一枚果子
把痴痴的句子寄存在种子里
捻成一颗颗殷红的珠子
让麻绳穿心而过
浸淹在袅袅佛香里
落在你的案头
虔诚的祈祷
有一日这些笔画能沸腾
沸腾到
能将你的手腕烫出烙印来
这烙印殷红如血 世世不灭
我想这样
三生石上从此便会有了你的名字——仓央嘉措
爱情的稻草
你从喧闹的人群里走来
轻轻地
静静地
走进了我的心里
柔情的目光像极了爱情
在这薄情的世界里
我担心
你终究会离开
可我是个溺水的人
努力抓住这短暂的深情
抓住这爱情的稻草
太阳升起的树叶上
宿着你凉薄的温情
风一吹就滴落
我明白
从此
我不会再爱了
我有一布兜的话
我有一布兜的话想要对你说
可系的太久 打成了死结
只好
将它埋在桃树底下
想说的话
就爆成一树桃花笺
你可读懂?
我有一布兜的话想要对你说
可系的太久 打成了死结
仔细
将它砌进青砖瓦缝里
想说的话
就嘀嗒 嘀嗒到天明
你可听懂?
我有一布兜的话想要对你说
可系的太久 打成了死结
小心
将它托付给双飞的雁儿
想说的话
就渺万里层云而来
你可拆封？
我有一布兜的话想要对你说
可系的太久 打成了死结
用力
将它捏成一方冰块
想说的话
就留给你围炉煮茶 慢慢熬煮
一字一句咂摸
你可喝醉否?
我有一布兜的话想要对你说
可惜系的太久
打成了死结
我都快忘记了里面装的笔画顺序 标点符号
模糊了烟雨里少年的模样
清晰着一伞的今生来世
布兜里的话呀！
挂在了老杏树最浓的枝丫里
荡漾成了老树的青涩年华
对于写作
写作，对我来说是唯一执念。
是我和这世间，同频率灵魂沟通的唯一途径。
它像脐带，让我在血污的羊水里呼吸新鲜空气。
一棵草，一缕风，甚至是一只断翅的蝴蝶。
当然 ，我写的东西还称不上是作品，是很粗糙的雏形。
时间说“给我足够的长度，我会让它成蝶”。
别人看我这一行为，认定我是发神经，是不务正业的。
或许他们是对的，一个农村女人，就该低头干农活，喂猪喂牛带孩子，想那些没用的不能当饭吃。
一个打工的女人，就该专心挣钱，算计着营营利利，算计着人心。
一个普通人的人生，就 该 是 一场历经生老病死的过场。
可我不想 ，为什么我要那些“就该”呢？我偏要那个“不该”，偏要给我的这场戏份注入灵魂，而不是个涂脂抹粉的提线木偶。
我想抬头听听蓝天白云私语，想透过市井狗苟蝇营看人性百态，看世事如烟后的悲喜交加。
我想我该向着自己喜欢的那个我凑近，靠拢，即使她离现在的我还很远。
但我依然信心百倍，在闹市里觅一静隅，在麦田里勾勒，一点点积累并前行。
以 几近 卑微的生活方式，去滋养高贵的灵魂。
因为 写作是我的执念
