作者：泥土
有一把勺子，它会在饭盒里站着，它会在桌子上躺着，它会窜到不同人的手中，闯进不同人的生活，它是你躲不掉的影子，却也会消失。
有一把勺子，反复逃离，反复失落，反复同行了落魄。
小心拿起，端稳，洗净，往水中舀去，不停舀，不停搅。可为什么？为什么，搅不完，搅不完这污。
舀到了，那是什么？害怕、恐惧、邪恶，都附着在那妇女身上，在污中浸润、起脓、发溃失望、鄙视、痛恨、无情，在那个青年女性的眼里触怒火苗，面目狰狞点燃最后一点火种，从角膜蔓上瞳孔，开出了一朵挠人的血花。污化；渴望、放纵、戏耍、傲慢、迂腐，在那个中年男人的嘴角淡抹，那一抹，让他身上所有的神经都变得兴奋，纵使随时面临血管爆裂，那双发光的白眼，以及那副居高自傲的嘴脸永远是个永恒的角色，挂在最前端，没有身后。指不完，道不尽的狡猾。惶恐、排斥，这舀不完的污，只会越搅越污。勺失落了，想逃离，却同行了落魄。
光，静照在勺上，勺却在颤抖，在挣扎。
火，开始燃烧了，一切都在开始发热，变烫。烫！烧到了什么？不，火中趟着一个不安的东西，它在挣扎。火，此时是真的那么温暖？可能，比冰更冷。那火焰起初跳的不高，好像在隐藏什么，有一群人，他们身着艳丽服装，头戴银光首饰，火焰开始高跳了，它兴奋了，只可惜，天太高了，如果可以，跳到天上，全世界都不知晓会有一个什么东西正在火里经受焰烧，永远都不知道一个勺有一段被火虐的经历。火前，他们欢呼，雀跃，放肆的在人群中热吻。勺子已经开始泛红了，那一定很亮，却再怎么努力也挤不出这光而好让人们发现，所有的一切都被捆绑，他们依然在唱着歌。火窜过了它的每一寸肌理，勺子依旧还在挣扎，于是，成了灰。火势开始蔓延，伸向了天际，一条血红染满的天际线。
人有孤独，说喜欢林子，见了那地上可能躺了几百上千年的木头，又跳出来了想法。
勺子从树林中大摇大摆的逃离了，它跑道人的桌子上，那上面有镌刻刀，有麻绳，有水彩颜料，有很多，还有一块在风中飘动长相奇特，质地柔软的布在墙上挂着。屋里有一股铅味儿，有一股蜜味儿。人把它拿在手上，从口袋中拿出了一块被古铜包裹的放大镜，只见那人往上推了推眼镜，凝望许久，便开始雕刻了，又是一次与肌理，与毛孔相互碰撞的经历。
现在它所见过的东西都在和他亲近。笔与刀尖在勺上划过了勺这辈子都没见过的东西，或粗，或细，或大，或小。笔与刀尖在它身上碰撞，擦出火花，一个小时，两个小时，一年，两年，五年，也不知道会有多久。人说，它会出现在一个精美的框架里，上面会有一束灯光把它从黑暗中照亮，它会走向世界每一个角落，每一个人都会喜欢着它，也许有人非议，有人评论，它也会很幸福。
勺，舀出了一项工程。但它还在舀，勺，舀到了蜜，蜜溶解了黑夜里无尽的惆怅与凄冷，它不再感到孤独，而那仅剩的点点飞灰有了月光的澄澈，有了阳光的热情。灰不再漂，它在飘，所飘过的地方，都显得那般如月下空明。勺，这次在认真的舀，舀到了蜜，勺，依然在觅。
