一个人，一首歌，一盏茶，几多愁。
或许是感同身受的问题：为什么作家会那么热衷于写作，又不把话好好说，偏偏写成故事，然后又变成剧本，最终呈现在人们面前，使得活生生的当下的人从过去走了一圈又从剧中走出来，最后演员们满目疮痍，像是经历了不平凡，原本平凡的他们也变成了有故事的人。
直到最近我想明白了一个道理，那就是作家是孤独的，当他们心中的故事不能讲给一个人听的时候，或者是身边的人无人能懂时，他们便像姜子牙钓鱼一样，将目标定的广一些，借机寻找一个可以懂他内心想法的人，所谓“以文会友”就是其中的道理之一吧。
说到底，这也是孤独的一种境界。
有的人喜欢诗词，有的人喜欢散文，还有的人喜欢小说，就是孤独的味道不同吧，在我看来。
终于有一天，我也拿起了笔，发自内心的述说着自己内心的孤独，正和昨天雪飘人间一样。但直到深夜，也没有撒完，却也不见得谁喜欢雪，是我倾倒的太少了，还是北方的人早已对雪见怪不怪，习以为常。
每一次的茶饮过后，我深知愁苦更胜过举杯消愁来的浓烈些，一次一次的失眠，一日一年的往复，慢慢的成为了习惯。
所以，我劝那些开朗而阳光的的人就不要抽我的烟了，烟是为我这样深夜里喝茶的人准备的。试想，一个阳光开朗的人抽着烟，观者头脑里第一个反应就是，一个假道士在故弄玄虚。
故事述说到此，一盏茶、一支烟，一个人，究竟能带给我多少的热忱呢，但为何又辗转反侧呢，弃之可惜，食之无味。
