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1 人在写作时,总是孤身一人。作品实际上是个人的独白,是一些发出的信。我觉得自己太缺少与人交流的机会——我相信,这是写严肃文学的人共同的体会。但是这个世界上除了有自己,还有别...
想起那座老的不成样子的房子 木门上卷起的白漆酥碎 我曾在那里度过了雨天 雪天 出门在所剩无几的阳光里 看着陌生邻居家的陌生的丝瓜 至今讨厌它和鸡蛋的搭配 很多锁和忧郁的人消失...
换了香烟的牌子 换了男人的女人 打火机烧着月亮 黑色的指甲 比红唇更柔软 不会有风解救这场闷热了 没有几瓶 舞也是跳不出来的 从尾随夜色的失乐园里 终于把匕首应验在了明天 沉...
窗外的 那是怎样的一颗星星 玻璃上的云的影子 始终 拨不开 整个宇宙 被纱窗筛成不明不暗的灰 才要下雨 便成群结队的坠落 于 我在的 人间 有路灯试探着晚街 鬼鬼祟祟的飞蛾 ...
总是站在一条街最不起眼的角落 缺少半支烟和已经戒掉的人 豢养的飞鸽再也传不来书信 森林是立在路两旁的一排 好在 花坛里的月季依旧是蔷薇科 多少年了 未曾变过 天真的少女 淘气...
一瞬间 我困住了 困在马路边那棵梧桐的树梢上 纯洁的月光打我眼前倒下 她说 不远处的那座楼正是星星的屠宰场 听见了吗 嘶哑的恐惧 无力的挣扎 银色的血泊洒在亲人的眼睛 我哭不...
凌晨 下雨了 灭了灯 坐在床上 听民谣 听摇滚 听杂七杂八 想起一些不该想起的人 想自己 想那些做过的让人不解的事情 你说 心里的 嘴里的 眼里的 到底哪一个 才是那场雨本身...